Historia de un bostezo.

En algún lugar del África central, en la actualidad.

Como había sido planeado durante la noche, al despuntar el alba iniciaron el asalto, sorprendiendo medio dormidos a los escasos soldados que habían quedado en la aldea, como guarnición. El comandante les previno diciéndoles que encontrarían mucha resistencia, pero por lo visto la mayor parte de las tropas del gobierno habían huido a la capital para proteger al presidente, dejando al descubierto las pequeñas poblaciones como esta.

El comandante ordenó que se entrara a sangre y fuego, sin piedad, como habían hecho hasta ahora en cada uno de los poblados tomados, en realidad era pura rutina desde que el chico comenzó a servir para el comandante hace más de un año, entrar a casas en las que se arrasaba con toda forma de vida existente a tiros o machetazos, excepto algunas mujeres y niñas escogidas, que serían brutalmente violadas por la tropa, en las grandes fiestas que se celebraban las noches en las que salían victoriosos los hombres del comandante.

Los infantiles ojos del chico habían visto reflejados el horror en todas sus posibles variantes, espantosas torturas, decapitaciones, violaciones. Todo un espectáculo propiciado por algún loco que dejó la puerta del infierno abierta para no cerrarla más, en aquel lugar olvidado por Dios.

El chico había sido arrebatado a sus padres a una edad demasiado temprana, y de qué manera, el propio comandante en uno de sus famosos y raudos asaltos sobre aldeas desprotegidas había liquidado el asunto por la vía rápida, cuanto amor y ternura se pueden destruir en tan escasos segundos, que frágil es todo lo que de hermoso hay en la naturaleza. Nadie sabe de dónde sale ese odio, pero habita con nosotros, nos consume. El comandante ejecutó en la casa del chico a sus padres, y violó a su hermana ante sus ojos infantiles, después, una vez acabada la tarea, le rebanó el pescuezo mientras su cuerpo roto yacía desnudo en la litera. Todo esto sin quitarse las gafas de cristales de espejo en donde se reflejaba el rostro de un chiquillo aterrorizado que lo veía todo desde un rincón.

Ahora, el chico servía para él, en su grupo, se había convertido en uno de sus asesinos más eficaces, su mirada se había transformado, ninguna herramienta era más valiosa para dar muerte que un niño, cuya mente es dócil y maleable, sobre todo cuando le obligaba a beber y drogarse antes de entrar en combate.

El chico terminó por acostumbrarse a las masacres y las torturas, él mismo disparaba a gente desarmada, muchos le pedían clemencia antes de caer desangrados ante el cañón de su ardiente fusil, pero él no sabía lo que era la clemencia.

El comandante había puesto bajo su protección al chico, decía sentirse muy orgulloso, era uno de sus mejores guerreros y pronto lo ascendería a sargento, si como parecía, seguía mostrándose tan valiente durante los combates. El chico asentía cuando le hablaba, mientras cogía los cargadores de manos del propio comandante y los guardaba en su mochila.

El chico había aprendido rápido, pensaba el comandante, mientras se fijaba en como montaba el arma, veloz como un rayo. Juntaba dos cargadores con cinta adhesiva para recargar más rápidamente y siempre limpiaba el arma por las noches, cuando el resto de la tropa se daba el festín o lo pasaban bien torturando o violando prisioneros.

El comandante llamaba al chico camarada, y sonreía de una forma muy enigmática cuando lo miraba, incluso si estaba rematando a alguien en el suelo y el chico lo descubría en un descuido, el comandante lo miraba a los ojos desde sus gafas especulares mientras le sonreía, para acto seguido acabar con la vida del desdichado.

Todo sucedió muy deprisa, de la forma habitual, tras haber eliminado a los tres centinelas de la entrada a la aldea, se procedió al asalto con todos los efectivos, unos treinta hombres y más de quince niños soldado, entre ellos el chico.

Casi ciego por la furia asesina, y por las drogas administradas por los soldados a los niños, el chico iba entrando en las chozas y disparando a todo lo que se movía, así fue hasta que encontró algo distinto en una de ellas, mientras entraba y cargaba su fusil.

Frente a él una niña, apenas doce años, con un vestido rosa y lunares blancos, y junto a ella yacían los cadáveres de los que seguramente serían sus padres, recién asesinados. Lo que más llamó su atención fue el muerto que había en la cama de un rincón, le habían asestado una puñalada en el cuello, y la niña aún portaba el cuchillo en la mano, manchado de sangre, con el que lo había degollado, el muerto era uno de los soldados del comandante, lo conocía de vista, vanidoso y pendenciero, nunca le había caído bien porque era especialmente cruel con los animales, y eso era algo que no soportaba el chico.

Las miradas de ambos se encontraron, el brazo ensangrentado de la niña aún sostenía un gran cuchillo, seguramente el que llevaba el soldado al cinto y que le arrebató cuando intentó violarla, pensó él. Sus ojos oscuros se posaron en los del chico, una mirada profunda le sustrajo de lo que ocurría a su alrededor, los ojos de ella no derramaban lágrima alguna, eran enormes y en ellos percibió el horror de la escena que acababan de presenciar las infantiles pupilas, pero a la vez la determinación y convicción, casi parecía una mirada orgullosa en vez de suplicante, que es a lo que se había acostumbrado el chico en los últimos meses. Sintió una extraña sensación, algo que no lograba comprender, mientras miraba a esa niña, en todo este tiempo transcurrido, el tiroteo había cesado ya, podía escuchar los gritos y lamentos de los heridos pidiendo inútilmente clemencia, ya conocía el espantoso final que les aguardaba, también pudo escuchar la grave y ronca voz del comandante dando órdenes aquí y allá.

De repente el comandante entró en la chabola y allí los encontró a ambos, frente a frente, se quedó junto al chico y poniendo su mano en el hombro le dijo

– bien, aquí tienes tu primer trofeo camarada, una buena pieza, ahora te convertirás en un gran guerrero, cuando hagas lo que ya nos has visto hacer tantas veces, ahora te toca a ti chico, y entonces serás uno de mis hombres, uno de los elegidos, de mis favoritos – El chico lo miraba, asustado, no quería ni pensar en ello

– Bueno chico – Dijo el comandante -Te dejaré a solas con ella, disfrútala bien, y después ya sabes que hacer, mientras le decía esto le entregó un machete que el chico sujetó con mano temblorosa, el comandante sonrió una vez más diciéndole – vamos chico, debes hacerlo por tus camaradas, confío en ti. Y salió de la chabola dejando solos de nuevo a los dos.

La niña observaba el machete que le acababa de entregar, horrorizada, él la miró e hizo un gesto de negación, ella se llevó la mano al bolsillo y extrajo un pedazo de papel arrugado que le entregó, el chico dejó su fusil apoyado en la pared y abrió el papel, había algo escrito en inglés y francés, pero él no sabía leer, aunque reconocía los idiomas en que estaba escrito. También había un dibujo, con un logotipo azul y las letras U.N. junto a unos niños sonrientes rodeándolo.

La niña se percató enseguida de que el chico no podía leer la nota, y sin dejar de mirarlo un instante, en su rostro se dibujo una leve y comprensiva sonrisa que obligó al chico a bajar la mirada avergonzado por no saber leer, fue entonces cuando la niña, de inmediato y con infinita delicadeza extendió su brazo y cogiendo de su mano la nota le dijo en francés.

 – Bombones por balas, hospital de niños, vámonos…

De nuevo sus miradas se cruzaron, una mirada sabia, antigua y compasiva había acudido al rescate del chico, esa mirada no la olvidaría jamás pues fue como si alguien de un solo golpe hubiese eliminado todo el oscuro fango que cubría su corazón tras meses de horror.

Cuando el comandante entró de nuevo en la choza, se encontró el fusil y varios cargadores en el suelo, lo que más le sorprendió fue que no había ni una sola bala en ellos. Los niños habían desaparecido. El comandante esbozó una sonrisa y sacó del bolsillo de su camisa un cigarrillo, se lo encendió y mientras daba la primera calada comenzó a reír a carcajadas cuando descubrió un papel medio arrugado a sus pies.

A los dos días, los niños ya estaban a salvo en el hospital que la cruz roja había instalado en la frontera, protegidos por tropas de naciones unidas, era este, un hospital para niños de la guerra, secuestrados en su mayoría para utilizarlos como carne de cañón en los combates.

A uno de los médicos se le había ocurrido la idea de distribuir esos panfletos en los que trataban de convencer a los niños de que abandonaran las milicias y marcharan a los hospitales infantiles, y así cambiar las balas por bombones.

Y allí estaban los dos, sentados, cogidos de la mano y comiendo bombones, mientras en sus rostros volvía a dibujarse algo parecido a una sonrisa.

Cortometraje "Policía Laboral"

 Cortometraje realizado en colaboración con mis amigos Jose y David.


http://www.youtube.com/watch?v=9xDcjqaHu2Q

Cómo trabajo en bodas...

Si dirijo demasiado a los novios o a los invitados durante las fotos tengo la sensación de que pretendo controlar los acontecimientos. Prefiero dejar fluir las emociones más intensas de la pareja, es su día al fin y al cabo, déjalos vivirlo, me repito. Si les hago posar, besarse o hacer gestos no conseguiré captar la esencia. Para eso tengo que moverme y acechar con mi 35mm, pendiente y tenso. Captarlo todo con discreción. Ese es el objetivo de mi reportaje de boda. Podré conseguirlo o no, de hecho les hago posados tras la ceremonia, pero la idea existe y a partir de eso ya puedo trabajar con honestidad.

Retratista a domicilio

Últimamente he cambiado la forma de retratar a gente. Antes los hacía en casa, en donde tenía montado un pequeño y sencillo estudio. Sin embargo, he descubierto que resulta más interesante ir a sus casas y tomar el retrato de estudio en su hogar, donde más cómodos se sienten, siempre hay algún rincón idóneo para hacer esa tarea. Mi experiencia me ha demostrado que cada hogar está repleto de rincones iluminados, fondos interesantes, zonas de reposo y de juegos, cantidad de lugares donde puedes fotografiar en pose relajada a nuestro protagonista. La pose relajada y tranquila se consigue en un lugar donde la persona se siente cómoda, un espacio que conoce, sacarla de allí para llevarla a un estudio puede acabar resultando contrario  a mi pretensión, es difícil que pueda sentirse cómodo durante la sesión, no olvido las personas que retrato no son modelos profesionales, no están acostumbrados a eso, sin embargo todos tienen algo interesante que contar, una historia por descubrir, y ese es mi trabajo, descubrir sus luces y sombras, su historia, y lo hago a través de mi lenguaje, de la fotografía.

En sus casas son los reyes y señores, y yo el extraño, pero me adapto. Cuando llego a casa de la persona a retratar lo primero que hago, además de saludar claro, es concentrarme en buscar un lugar propicio para la foto, bien iluminado o con sombras tenues, o profundas según la personalidad, un fondo interesante, para eso las bibliotecas son lo mejor. Y luego charlo un poco con el modelo, así conoces mejor sus intereses y gustos, su profesión, vas captando su esencia, imaginándote su historia y creas un marco en tu mente sobre el que vas construyendo su personaje, puede salir mejor o peor, pero me parece la mejor forma en la que puedo trabajar, la más sincera para mi estilo.

Y claro, el café, no puede faltar un buen café que compartir mientras trabajo…

Estilo fotográfico

El estilo de trabajo fotográfico.

El estilo es como los principios, ya lo dijo Groucho Marx, estos son los mios y sino le gustan aquí tengo otros.  Bromas aparte, el estilo no me parece algo que se deba convertir en dogma para el fotógrafo, una técnica inflexible a la que te aferras para no cambiar. El estilo está bien, y tarde o temprano cada fotógrafo en base a su experiencia y gustos adopta unas maneras particulares de hacer. Pero eso no significa que no cambies o investigues y experimentes. Si el estilo no se somete al cambio con el paso del tiempo termina siendo un corsé que te aprieta, limitando la libertad de movimiento.

Al final siempre encuentras alguien que te aporta frescura, ya sea en la técnica fotográfica, forma de gestionar tu negocio o de tratar a los clientes, el fotógrafo, como buena esponja que es, mantiene los ojos abiertos y la mente despierta para absorber todo su entorno y para aprender.

Y a todo esto ¿qué es el estilo? En el diccionario de la RAE, en su acepción 7ª viene la que me parece más idónea. 7. Carácter propio que da a sus obras el artista.

Lo dicho, estos son mis principios…  pero pueden llegar otros mejores y cambiarlos.

Para hacer una adopción, si eres de Murcía o de fuera, envía un correo a la siguiente dirección: adopciones@protectoraparraga.org o a la persona de contacto que venga en la ficha del perro/gato de la web. Todos nuestros animales se entregan vacunados, desparasitados, con chip y contrato de adopción, donde se ha de adquirir un compromiso de castración. Los gastos veterinarios corren por cuenta del adoptante a un precio muy reducido

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Perros en adopción de la protectora "Pintor Párraga" (Murcia): si os interesa saber más o deseáis adoptar, poneros en contacto conmigo, o directamente con la protectora a través de esta dirección adopciones@protectoraparraga.org